> XPOHOC > РУССКОЕ ПОЛЕ  > РУССКАЯ ЖИЗНЬ
 

Любовь СИРОТА

 

© "РУССКАЯ ЖИЗНЬ"

XPOHOC
"РУССКАЯ ЖИЗНЬ"
"МОЛОКО"
СЛАВЯНСТВО
"ПОДЪЕМ"
"БЕЛЬСКИЕ ПРОСТОРЫ"
ЖУРНАЛ "СЛОВО"
"ВЕСТНИК МСПС"
"ПОЛДЕНЬ"
"ПОДВИГ"
"СИБИРСКИЕ ОГНИ"
РОМАН-ГАЗЕТА
ГАЗДАНОВ
ПЛАТОНОВ
ФЛОРЕНСКИЙ
НАУКА
ПАМПАСЫ

Любовь СИРОТА

ВЕТКАМИ К НЕБУ

***
Узкие щели в щербатом заборе
Ярко прочерчены светом снаружи.
В каплях ночных, в их неслаженном хоре –
Отзвук уже отступающей стужи.
 
Вот мы уже пережили, похоже,
Всё, что студёное время вместило.
В лужах, рябящих от ветреной дрожи,
Утром уже отразится светило.
 
Снова присев на дощатом пороге,
Чувствуя привкус ночного озона,
Слушаю тихие звуки и слоги,
И междометья капельного звона.
 
Зиму итожить – весёлое дело.
Прошлая боль далека и забавна.
Дух предвесенний предчувствует тело,
Отзимовав, а душа – и подавно.
 
Гаснут в тумане квадраты окошек:
Прошлое свет за собой выключает.
Всё в настоящем: дощатый порожек,
Капли, что близость весны означают…
 
 
 
ОДНОКЛАССНИКИ
 
Сыро, тепло и ненастно.
Нежная корочка наста
Над полежалым снежком.
В городе полузабытом
Пахнет младенческим бытом,
Словно парным молоком.
 
Пахнет напрасно искомым,
Чем-то невнятно знакомым,
Что углядеть не дано,
Но ощущается кожей …
…Шумная встреча в прихожей,
Возгласы, хохот, вино.
 
Здравствуйте, старые други!
Время вернуться на круги,
Милую давнюю быль
Чествуя взлётом бокалов
И отряхая с анналов
Двадцатилетнюю пыль.
 
Метаморфозы, недуги,
Титулы, семьи, заслуги,
Традиционный укор
Сложностям нашей эпохи,
Воспоминания, вздохи
И ностальгический вздор.
                                                     
Вот мы на школьном портрете.
 –  Боже, какие мы дети! –
Смех, толчея у стола.
Кто мы? Да в сущности – те же,
Только вот видимся реже:
Время, пространство, дела …
 
Тихо кружит мирозданье.
Детство старо, как преданье.
…Гаснут шаги вдалеке.
Тёплые клубы дыханья,
Голых кустов трепыханье
На мировом сквозняке …
 
 
 
МАСТЕРСКАЯ
 
Лунный луч прищемив балконной дверью,
Возвращусь в полусонное тепло.
Мастерская открыта подмастерью.
Страх долой. Я берусь за ремесло.
 
Никаких мне премудростей не надо –
Ни холста, ни резца, ни верстака.
Всё орудье мое, моя отрада –
Разноцветье родного языка.
 
В нежном блике оконного свеченья,
В мельтешении лунной мишуры
Проступают и жаждут воплощенья,
Ожидают предметы и миры.
 
Из прошедшего, будто из изгнанья,
Мошкарою летят на тихий свет
Золотые мои воспоминанья,
Миражи и фантомы дальних лет.
 
Сбив к изножью горячую простынку,
Щёку тёплой ладошкой подперев,
Спит дитя с меховым зверьком в обнимку,
Дышит в лад с колыханием дерев.
 
Растекаются запахи ночные,
Обретает звучанье тишина,
Обращая беззвучие в родные
Голоса, диалоги, имена.
 
О мой дар, если что-нибудь я значу,
Не позволь ни забыться, ни прилечь.
Что мне ночь? Я всю жизнь на них потрачу,
Всё дыхание, музыку и речь...
 
 
 
***
Солнечно. Тучи ушли на восток.
Цепкий морозец игриво-жесток.
В окна февральские вставлен ледок
Луж, застеклённых к утру.
Нет ни намёка на близость весны –
Только слегка покачнулись весы
К радости – холод вдыхать до слезы,
Горло студя на ветру,
 
В детство впадать, озираясь тайком:
Лужи колоть озорным каблуком
Или, хрустя преломлённым ледком,
Звонко сосульку разгрызть...
Лист прошлогодний по насту шуршит.
Иней недолгий следами прошит.
Вольный художник ещё не спешит
В зелень обмакивать кисть.
 
Только проявлены ветки, дома,
Только намечена света кайма...
Пусть убеждает нас опыт ума
В неодолимости тьмы –
Друг мой, давай перестанем стареть,
Будем бессмертными, будем смотреть,
Как истекает последняя треть
Некой по счёту зимы.
 
Сколько их было и сколько прошло –
Важно ли?.. В лужах мутнеет стекло.
Друг, погодим возвеличивать зло,
Перемигнёмся с лучом,
Светом утешимся – пусть не теплом,
Может, неделя – а там перелом.
В тёплых надежд ненадёжный полон
Снова себя повлечём...
 
 
 
***
Снова листьев шорохи и всхлипы
После долгой ветреной зимы.
Эти клёны, яблони и липы –
Тоже горожане, как и мы.
 
Век их задымлён и загазован –
Не передохнуть, не убежать.
Всё трудней живительным озоном
Небеса горючие снабжать.
 
Но упорно тянутся к светилу,
Шелестя рабочею листвой
И земную впитывая силу
Всей своей системой корневой.
 
Эти простодушные растенья,
Этот трудный, сладкий кислород –
Может быть, последнее спасенье,
Может быть, последний наш оплот.
 
Как они глядят светло и больно,
Как шумят у самого окна,
Где при свете сумрачном, настольном
Кто-то не ложится допоздна.
 
И, стеклом от мрака отгорожен,
Лампой защищён от темноты,
Мается, неведомым встревожен,
Комкает бумажные листы.
 
Тени рук – а может, это ветви –
На окне качаются глухом.
Нет в природе глубже соответствий,
Чем между растеньем и стихом.
 
Нет на свете чище параллели –
Да и разве б выжил этот свет,
Если б чьи-то души не болели?
Кто там шепчет – клён или поэт?
 
Смотрят на друг друга полуслепо,
За полночь у вечности гостят,
Кислород подмешивают в небо
И листом бессонно шелестят.
 
 
 
 
***
Как возвращение в юность –
                          это свиданье с весною.
Какие густые травы
                          взошли из тёплой земли!
И ожидание чуда,
                          немного уже смешное,
И предчувствие счастья
                          слетели – и повели.
Ах, как недавно мы были
                          дивно, безбожно юны!
Неожиданный ливень
                          хлопал по мостовой,
А после в бездонных лужах
                          плавали синие луны,
И мокро шумели листья
                          где-то над головой.
О, эта пора врастанья
                          в мир, безусловно вечный!
Нас в поездах мотало
                          по гулкой стезе стальной,
Вскрикнув ночною птицей,
                          из тьмы вырывался встречный
И нёсся мимо грохочущею,
                          мерцающею стеной.
Какие вечные дали
                          нам открывались ночами!
Каким они окоёмом
                          были окаймлены!
По влажным окошкам звёзды
                          текли голубыми ручьями,
И тихо плыла Россия
                                              с этой и той стороны...
 
 
 
СОБРАТУ
 
Снова теплеет. Впиваются в почву коренья,
Самозабвенно сосут благодать перегноя.
Холодно, брат. Надвигается время старенья.
Как соразмерить его с наступившей весною?
 
Ветви вскипают, и клочья блистательной пены
Ветер несёт и швыряет под ноги прохожим.
Брат, надвигается время... Но мы – неизменны,
И измениться, к несчастью и счастью, не можем.
 
Всё-то мы ищем, всё пишем... В пророки не метим.
И, отодвинуты в тень молодым поколеньем,
Думаем: может быть, новым, практическим детям
Видимся мы архаичным, нелепым явленьем.
 
– Нет, – улыбнёмся, в дурные прогнозы не веря.
Мы бы грустили, когда бы не видели въяве,
Как прорастают и тянут зелёные перья
Дети, влекомые к нашей сладчайшей отраве.
 
Как вы любимы, родные, чьи души вдыхают
Воздух поэзии неутолимо и жадно,
Те, что, как мы, простодушные, не постигают,
Что мудрецы разумеют под кризисом жанра.
 
Мы бы грустили, отжившие ветки сухие
Бросив в костёр, на поживу голодным эпохам,
Если б наследники вечно живущей стихии
Не берегли нашу зелень младенческим вздохом.
 
Юность свою – отдадим ли годам на потребу?
Мы – то, что есть, и вовеки такими пребудем.
Вечнозелёные, тянемся ветками к небу,
Вечно наивные, тянемся душами к людям.                                   
 
 
 
 

 

 

Вы можете высказать свое суждение об этом материале в
ФОРУМЕ ХРОНОСа

 

© "РУССКАЯ ЖИЗНЬ"

Rambler's Top100

Русское поле

WEB-редактор Вячеслав Румянцев