* * *
Сейчас устроится мороз.
Тих будет он и повсеместен.
И на небо не хватит лестниц
Забраться, коли ты тверез.
Березы станут мне в окно
Качать упругими ветвями,
Мол, приходи, померзни с нами,
Раз смерть и жизнь — все равно!
Но я, свой стыд прикрывши шторой,
Уткнусь в листок, чтоб немо петь
О той Единственной, к которой
Дойти, конечно, не успеть.
ПОКОЛЕНИЕ
Утайкою, стайками
По уголкам кирпичным,
А после — тяжелыми гальками
Кидали по электричкам.
Выросли, кто не умер.
Разъехались, кто не здесь.
И получилось, в сумме,
Те, кто мы есть.
* * *
Все, видимо, просто,
как черт побери.
С поправкой на возраст
пора быть вдали
от сильных эмоций
и стильных красавиц,
всему, что не пьётся —
показывать палец,
тот самый, который...
И тихо стареть.
И как-то, не скоро,
совсем умереть.
Но, нет. Я теку
между пальцев по телу!
Не то чтоб я смелый,
не то чтоб умелый:
я просто — стихи,
а стихи — это губы,
которые любят,
которыми любят.
* * *
Ночь без твоего звонка.
Жизнь что ниточка тонка.
Знаю, знаю — не с руки
нынче поздние звонки.
Ты права. А я — не прав.
Лягу, ноги подобрав.
Скрючусь тихий, никакой,
с пустотою под рукой.
И слеплю из пустоты
дорогое слово «Ты».
МАРСОВОЙ
Пурга на улице, пурга:
хоть не зима — пурга.
Большие волны больно бьют
в чужие берега.
А вольный парус все кружит,
все не решась пристать...
А жизнь — она проходит, жизнь.
И всех наверх свистать —
уже и поздно, и смешно,
и к месту слово «фарс»...
А я все лезу, сын земной,
на Марс, на Марс, на Марс!
* * *
Степь делает из меня волка.
Я ушел из города, я вышел на Волгу.
Я завыл на Луну, как учит Природа.
Я забыл имя моего народа.
Но без памяти я — просто странное слово.
Поэтому мне возвращаться снова —
среди пыльных страниц я ищу, подвывая...
Но зачем это мне — я почти забываю.
В полнолунную ночь, через стекла и камень —
мне, как нож по глазам, — из эфира, из далей,
о которых не помню, слышится камланье,
потерявшей меня, неотысканой стаи.
* * *
Такие настали дни,
что мы остались одни.
И мчится на наш костер
мелкий крылатый сор.
Сгорает, конечно. Что ж,
наша ли в том беда,
что трижды упав на нож
встанешь вряд ли когда?!
Тихо, тихо! Идут!
Скользят сапоги по глине!
Если они найдут —
станем грибами в корзине.
Прочь, наваждение, прочь!
Мы точно одни в эту ночь.
Мы — невидимки, сны,
лунный мы нимб вкруг сосны,
наши слова лишь тени
витийствующих поколений.
Мы и одни оттого,
что сильно хотели того.
Прятки? Но кто найдет?!
Маяться им до гроба!
Нас не взять в оборот
и не поставить пробы.
И наш тихий смех в ночи
нам уже не залечить...
* * *
Напоследок скажу я стихами:
нет особенностей между нами —
ты прекрасна и я недурен!
И на холм подымаясь порою,
рядом чувствую это второе —
рядом где-то, в одной из сторон.
Гасим свет. Простыню обнажаем.
Сумму тел то кладем, то сажаем —
отражаем Луны тусклый свет:
это все раздвигает границы.
И в окно, любопытней синицы,
чу, вот-вот навернется сосед.
Времена, между тем, временами —
словно рядом — все с кем-то, не с нами:
мы не здешние, что — не беда.
Мы забыли, как стонет будильник.
(Он посажен давно в холодильник,
не на срок — навсегда!)
* * *
Когда в устах нетопыря,
змеясь, мелодия порхает,
когда бессмысленно ныряет
с моста фигурка и паря
лишь миг — в пучине погибает!
Когда немногие из нас
от безболезненности стонут
и приближаются к закону
познания блудливых масс.
Когда...Тогда совсем простое
на ум приходит решето,
и зал приветствует нас стоя
букетом ласковых цветов.
* * *
Стихи, как люди, — пришли, ушли:
иных не жалко, иных хоть плачь.
Наверное, это от формы Земли,
которая тоже как круглый мяч.
Люди, как строчки, — холод, тепло:
с одним трудно, с другим тяжело.
Вот так и сядешь порой у воды,
чтоб знать, по кому утекаешь ты.
* * *
Период полураспускания.
Ночами холод, днем жара.
В таких порах свежи искания
чернильниц кончиком пера.
Как сталь стила остро отточена,
позлащена еще, гляди!
Какие точки будут сочные
на белых шее и груди!
Какие вензели игривые
покроют мрамор длинных ног,
штрихи какие торопливые
предвосхитят немой рывок.
И отчужденно, как и холодно,
затихнет страсть, белым-бела...
Ведь как оно, по счастью, молодо,
перо на краешке стола.
* * *
А где-то отцветают годы
страстей простых и молодых.
Сентябрьская непогода
тревожно путает следы.
Уж легкой поступью старушки
прошли бульвары от и до.
И, говорят, проездом Пушкин
смеялся в нашем шапито.
Вы можете высказать свое суждение об этом материале в ФОРУМЕ ХРОНОСа
Баимов Р. Н., Бикбаев Р. Т., Евсеева С. В., Карпухин И. Е., Паль Р. В.,
Сулейманов А. М., Фенин А. Л., Филиппов А. П., Фролов И. А., Хрулев В. И.,
Чарковский В. В., Чураева С. Р., Шафиков Г. Г., Якупова М. М.
Редакция
Приемная - Иванова н. н. (347) 277-79-76
Заместители главного редактора:
Чарковский В. В. (347) 223-64-01
Чураева С. Р. (347) 223-64-01
Ответственный секретарь - Фролов И. А. (347) 223-91-69
Отдел поэзии - Грахов Н. Л. (347) 223-91-69
Отдел прозы - Фаттахутдинова М. С.(347) 223-91-69
Отдел публицистики:
Чечуха А. Л. (347) 223-64-01
Коваль Ю. Н. (347) 223-64-01
Технический редактор - Иргалина Р. С. (347) 223-91-69
