|
|
Виктория Скриган
Дочь мегаполиса
МОИ ДОЖДИ
Мои дожди из слез устали течь
На серый креп асфальтовой реки.
Мне дорога не память наших встреч,
Но миг свиданий. Прошлых лет витки
Наматываю на руку, таясь
От стекол окружающих зеркал.
Прикроет лик волос седая бязь
И в нервных пальцах хрустнет вдруг бокал...
Я не стыжусь ни возраста, ни дел,
И жить спешу, не прожигая жизнь.
Ведь тот в годах своих не оскудел,
Кто жадно вверх смотрел и мудро — вниз.
Мне не собрать разбросанных камней,
Но есть кому вослед за мной пройти,
Не опалившись между двух огней
И не свернув в намеченном с пути.
С ОПОЗДАНЬЕМ НА ЖИЗНЬ…
Я приду с опозданьем на жизнь — на дорогах час пик...
Прогорел наш счастливый билет до прекрасного нечто,
Только ты не горюй: это просто финал. Не тупик.
Почему же ты держишь в руках зажигалку как свечку,
Прикрывая от ветра ладонью дрожащий огонь...
Семафоришь с обидой вслед дальше спешащим вагонам.
Ведь бывает и хуже, а ты не на рельсах... живой...
Только вот одинок средь галдящей толпы на перроне.
Я вернусь, ты не бойся: найду тебя в будущем дне —
Через пару столетий, а может быть, чуточку раньше.
Обойдемся без жертв: разрешаю повыть при луне,
Ну, а если споешь, то, надеюсь, без фальши.
Через час опустеет вокзал, а за ним и Земля.
Через год динозавры опять разбредутся по югу...
Через тысячу лет снова будет конец февраля,
А пока привыкай к тишине и учись слушать вьюгу.
КОЛЫБЕЛЬНАЯ ЛУНЫ
Мне споет колыбельную песню луна...
Не о том, что мой голос потерян в ночи,
Не о том, что в мерцающем свете свечи,
Разрушая мой мир, оплывает стена…
Мне луна пропоет семь пропущенных нот...
Как неделя из отзвуков яви и снов,
Словно гамма на кольцах кандальных оков,
Словно несколько строчек, попавших в блокнот
По ошибке... Я буду ловить свой кошмар
На пуховой подушке капканом волос,
И метаться в бреду неприкаянных слез,
И губами ловить обжигающий жар
Зимней тьмы. И мой голос вернется назад,
Приведя за собой холод дальних дорог...
Будет он непривычен, — но звонок и строг,
Словно сталь прикрывающих рыцаря лат.
Слишком поздно... Уже не помогут слова,
Да и дело исправит ошибки едва ль...
Мне луна пропоет свою песнь про февраль,
И продолжит свой путь по ночным кружевам.
Я проснусь, но стена, окружавшая дом,
Испарилась с росой убегающих дней,
Не оставив ни следа, ни груды камней...
Только пальцы подернуты тающим льдом,
Только сердце, в осечке, дает слабину,
Только душу опять тянет к небу взлететь...
И последних сомнений разломана клеть —
Я взмываю, поймав в поцелуе луну...
И ВОЙНА НЕ ОБЪЯВЛЕНА…
И война не объявлена... Десять минут до полудня.
Сны ушли к горизонту за теплым весенним дождем.
Прижимаюсь теснее к родному, гулящему плутню,
Чтоб согреться, забыться в объятьях, пока мы вдвоем,
И война не объявлена... Руки еще обнимают,
А горячие губы целуют спросонья висок.
Мы опять, по привычке, шагаем дорогами рая,
Но надежда водой утекает в горячий песок.
И война не объявлена... Этим сраженьям без правил
Невозможно окончиться без капитальных потерь.
Словно Пирр наши битвы спектаклем в театре поставил.
Мы — актеры и зрители. Снова захлопнута дверь,
И война не объявлена... Я завернусь в одеяло,
Волю давши слезам, успокоюсь делами в быту.
Ты вернешься под утро довольным, немного усталым.
Запах нежных духов растворяет собой темноту,
И война не объявлена... Солнце расставило точки —
Скачут зайцами блики на глянце пустынных шкафов.
С отраженьем своим выпью шерри, плеснув по глоточку.
И уйду навсегда под ворчанье старинных часов,
И война не объявлена...
ПЛЮС-МИНУС НОЛЬ
Знаешь, я вдруг поняла, что уже не люблю...
Не изменяя мечте, я мечту изменила...
То, что осталось, приравнено нынче нулю.
Плюс-минус ноль — неизменно. И только чернила
Сохнут забытыми в ручке. И, кажется, стих
Ветер за окнами. Новые зимние сказки
Мне обещает декабрь, в ладонях своих
Руки держа мои. И растворяются краски
Черные в белом морозе. А скоро январь
В дверь постучится, и снова листки отрывая,
Я обновлю непутевую жизнь-календарь
Так, как сейчас обновить не могу и не чаю...
Знаешь, подумалось: да и любила ли я?..
Сердце проснулось, и снова стучит, ободряя.
Я на краю балансировать небытия
Больше уже не хочу, по крупицам теряя
Жизнь. Неразменной монеткой упала судьба
В руки чужие, но теплые. Будь же, что будет...
И, отрясая снежинки со щек и со лба,
Я понимаю — надежда меня не осудит...
* * *
От Уфы никакого толку...
Я закутаюсь в теплый свитер,
Чемодан запихну под полку,
И уеду в далекий Питер.
В полутемном купе за дружбу
Я с попутчицей выпью пива.
За окошком снежинки кружат,
Но дорога не будет длинной.
Питер встретит ночной прохладой,
И, вдыхая туман и звезды,
Я подумаю, что не надо
Знать о том, что приехал поздно
И уже никого не встречу
На перроне. Толпа людская
Обтекает меня как речка,
За собою не увлекая.
Буду ночью бродить по скверам,
И стоять на мостах Фонтанки,
Потеряв ненадолго веру —
Толь со скуки, а толь по пьянке...
А когда по весенним лужам
Поплывут корабли и спички,
Захочу быть кому-то нужным,
Соберу в чемодан вещички,
Безо всякой тоски и грусти
До вокзала доеду споро.
Двое суток в пути, — и впустит
Сына блудного добрый город.
ТО ЛИ СНЕГ, ТО ЛИ ДОЖДЬ
То ли дождь, то ли снег... Я сегодня немного промокла,
Даже зонт не помог. Чашка кофе не греет ладонь,
А луна в небесах заливает бессонницей стекла.
Только в старом камине уже засыпает огонь.
Не хватает вестей... Я стараюсь от каждого слова
Пару букв на потом приберечь, чтобы ночью, в тиши,
Не остаться одной. Составляю всё снова и снова
Телеграммы себе для покоя мятежной души.
Не звонит телефон... Я гудками выкладывать рада
Шаткий мостик к безумью, но разум спокоен и нем.
Позабыть бы лет пять или шесть, но такая награда
Раздается весьма осторожно, и чаще не тем,
Кто нуждается в этом. Я билась в окно, словно птица.
Я ловила секунды, из них собирая года.
В зеркалах не увидеть мне больше знакомые лица,
Но себя я могу еще вспомнить, увы, без труда...
Телевизор молчит. Он обижен моим недоверьем.
Я не в силах принять то, что ты никогда не придешь.
Ожидаю привычных шагов за скрипучею дверью,
Но приходит ко мне на крыльцо то ли снег, то ли дождь...
ЛЕТУЧАЯ МЫШЬ МЕГАПОЛИСА
Не вливаясь в толпу утомленного города, низко
Я парю над людьми на растрепанных крыльях плаща.
Я летучая мышь мегаполиса, степенью риска
Изменяю себе и себя. И как будто праща
Раскрутила меня жизнь в отравленной солнцем столице,
Я вливаю в себя эликсир магистральных путей,
Не заметив сочувствия на окружающих лицах,
Отставая на шаг от сегодня. И новых вестей
Не приносит волна УКВ, и молчит телевизор.
Я глотаю неон пробегающих мимо витрин.
И становится воздух тяжелым, отъявленно сизым
Под задумчивым взглядом домов. Начинается сплин,
Словно вечер. Сливаюсь, свыкаюсь с частицами «анти»:
Анти-жизнь, анти-счастье, и долгий поход в анти-день...
Размешав сто грамм водки в оранжево-приторной «Фанте»,
Я топлю колотящую в черепе слева мигрень.
Я летучая мышь мегаполиса. Даже не птица...
Невозможно дышать, если воздух похож на песок,
И царапает горло слезами. Я стану частицей
Лет вчерашних, затихших шагов... И пустой водосток
Не наполнится влагой дождей. Пересохшие губы
Тоже требуют что-нибудь вместо июльской жары.
Зябко кутаюсь в плащ и надеюсь, хоть это и глупо,
Что мне это поможет избегнуть смертельной игры
И ухода в тот мир, где летают такие же мыши,
Потерявшись в реальности, им остается кружить
Над притихшим, покинутым городом. Только шаг с крыши —
И парить над людьми... Удержи меня здесь. Удержи...
Написать
отзыв в гостевую книгу Не забудьте
указывать автора и название обсуждаемого материала! |
