Поэтическая
почта
Мария Трофимова
Зилаирский р-н,
с. Бердяш
МАТЕРИ РОССИИ
Матери нежные, добрые матери
Снежной России моей,
Сколько бессонных ночей вы потратили,
Оберегая детей!
Сколько поэтов стихов посвятили,
Образ ваш славя в веках!
Самое ценное нынче в России —
Мама с дитем на руках.
Юная мама ребенка качает —
Просит у звезд тишины.
Мама-старушка сегодня встречает
Сына с чеченской войны.
Матери нежные, сильные матери,
Снежной России цветы.
Выросли дети, но вы не растратили
Щедрости и доброты.
ПАМЯТЬ ОБ АФГАНИСТАНЕ
Посвящается мужу Сергею
Горы синие стали седыми,
Мне понятна теперь их тоска.
Мы когда-то совсем молодыми
Уходили в ночь для броска.
Путь «вертушек» с земли до неба
Словно ангелов взлет к небесам.
Кто ни часу в Афгане не был,
Не поймет, каково было нам.
Край дороги — сплошная «зеленка»,
Враг оттуда огонь ведет,
А в далекой России девчонка
Ждет меня, а быть может, не ждет.
Я завидовать не перестану
Тем, кто жить научился вновь.
На горячей земле Афгана
До сих пор дождь не смыл нашу кровь.
Есть пометка в военном билете
О ранении легком в бою.
Годы словно разорванный ветер,
В них себя уже не узнаю.
Нет сегодня того Афгана,
Нынче снова стреляют в Чечне.
Только плачет по-прежнему мама,
Вспоминая меня на войне.
Сергей Шилкин
г. Салават
НЕПОГОДА
Буря ветры расплетает,
Разом спрятались синички.
Снег кружится и не тает,
Налипая на реснички.
Забуранило округи,
Перекрыло путь надежде.
Я не помню, чтобы вьюги
Так свирепствовали прежде.
Ставни дробно застучали,
Запуржило место встречи.
Тяжкий груз тоски-печали
Выворачивает плечи.
Мне бы вырваться из бренной
Нашей жизни быстротечной
В глубь мерцающей Вселенной
По пути-дороге Млечной.
В шлейфе льдин-протуберанцев
До Земли рукой тянуться,
В быстром вихре белых танцев
Вдруг с тобой соприкоснуться.
И прильнув к щеке горящей
Словно льдинка мирозданья,
Прокричать сквозь вой свистящий —
Не прощай, а до свиданья!
Лейла Рахматуллина,
г. Уфа
КТО Я? ЧТО Я?
Кто я? Что я? Синяя птица,
Которая к радости, к счастью стремится?
Может, маяк на пути корабля?
Может быть, песня твоя и моя?
Кто я? Что я? Стихи или проза?
Или в саду облетевшая роза?
Может быть, в поле тугой колосок?
Или ребячий смешной голосок?
Кто я? Что я? Обиды, сомненья?
Или же бусинка из ожерелья?
Может, кольцо, потерявшее блеск?
Или в камине чарующий треск?
Кто я? Что я? Забытый рассвет?
Или в пути запоздалый ответ?
Звездная ночь, отраженье луны,
Берег морской, где спят валуны?
Кто я? Что я? Эхо в горах?
Или же солнечный лучик в глазах?
Утренний сон или трель соловья?
Все это я, и все это я...
Кристина Андрианова,
г. Белебей
БЛУДНЫЙ СЫН
Он покинул отчий дом давно,
Устремившись к западной земле,
Сам ушел. Ушел, но все равно
Видит он отечество во сне.
А когда над Бруклином восход
Гордо появляется из тьмы,
Он, проснувшись, с горечью поет
Песни им покинутой страны.
И когда умолкнет песнь, пусть свет
Вдруг услышит странные слова:
«Я тебя не видел столько лет...
Я вернусь... Когда-нибудь, Москва!
Ты прости, прости, Россия-мать,
Я твой блудный сын, клеймо твое...
Родину хотел другую знать,
А остался вовсе без нее».
* * *
...Ты знаешь, я все-таки верю
В далекую белую Русь —
В былого закрытые двери
Когда-нибудь я постучусь.
История молча откроет
Врата свои передо мной —
Я тихо пройдусь по покоям,
Что устланы русской землей,
Увижу народа рожденье —
Загадку, что спать не дает,
Увижу пиры да сраженья,
Правителей да воевод...
Веками стояла Россия
Лесами, полями, людьми...
Но все же былое бессильно
Пред глупостью новой зари;
Но время... чернит наше время
Державу держав...
Ну и пусть:
Ты знаешь, я все-таки верю
В Великую Белую Русь!
Иван Бегма
г. Агидель
* * *
Весенней ночью вышел я из дома
И вместе с ветром зашагал туда,
Где нет тревоги, суеты, сомнений,
Есть просто время, время, чтобы жить.
Смотрели звезды из холодных луж
В глаза мои. Я шел по автостраде,
Ее каймили редкие деревья.
Текла вода по трещинкам асфальта.
Подумалось: в движении вечен мир.
Я к иве старой прикоснусь руками.
Наверно, это сложно — быть вот так,
Стоять, раскинув ветви, молча зная —
Ничто не вечно. Верить — вечен мир.
В кармане — стон часов. А за спиною
Окон будящий свет негаданно зажжется.
Я поспешу к нему. И буду верить в чудо.
Но лишь пока оно не приключится...
* * *
В чистом поле ищут вороны тоски,
Хватит боли — разрывает на куски
Этот ветер. Вьется дымка над рекой.
Я ответил побелевшей головой
За ошибки, те, что я не совершал,
За улыбки — разве должен жить шакал,
Что напился русской крови, да судьбы:
Бой случился у Введенской высоты.
Минометы счет открыли блокпосту
И пехотой тени двинулись к мосту.
Развернулся, перешел в атаку взвод,
Поперхнулся серой злобой пулемет.
А в ратном поле, в грязной жиже да крови
Смерть на воле. «Продержаться до зари», —
Побледневший прохрипел тогда комбат,
Не доживший до обещанных наград!
Все разбито, память легкая чиста.
Будем квиты — больше нету блокпоста.
Три патрона в опорожненном рожке,
Да ворона каркнет где-то вдалеке.
Три патрона, три мгновенья, три судьбы
И ни стона. Словно не было войны.
Мысли вьются над поникшей головой...
Не дождутся! Я не умер, я живой!..
В страшном поле развернулся медсанбат.
Павшим память,
Нас четырнадцать ребят,
Что остались, не погибли на посту
И у смерти отстояли высоту…
* * *
Орел двуглавый, поднимись
Из праха и взмахни крылами!
Пусть будет и твоею высь!
И ты летай под небесами!
Лети над светлою долиной,
Над таинством родных полей,
Святой, великою равниной —
Россией, родиной твоей!
И в каждом русском человеке
Стальной поставь противовес
Врагам, чтоб русичей навеки
Хранила чистота небес.
Чтоб не было войны и горя,
Разрухи, голода, нужды.
Пари, орел, пари на воле,
Почувствуй силу высоты!
Написать
отзыв в гостевую книгу Не забудьте
указывать автора и название обсуждаемого материала! |
