> XPOHOC > РУССКОЕ ПОЛЕ   > БЕЛЬСКИЕ ПРОСТОРЫ

№ 6'05

Вадим Богданов

XPOHOС

 

Русское поле:

Бельские просторы
МОЛОКО
РУССКАЯ ЖИЗНЬ
ПОДЪЕМ
СЛОВО
ВЕСТНИК МСПС
"ПОЛДЕНЬ"
ПОДВИГ
СИБИРСКИЕ ОГНИ
Общество друзей Гайто Газданова
Энциклопедия творчества А.Платонова
Мемориальная страница Павла Флоренского
Страница Вадима Кожинова

 

«Будто ты была…»

* * *

Есть игра: осторожно войти…
А. Блок

Есть игра — незаметно войти
Мимо взгляда, движения, звука.
Сонный вздох твой поймать в свои руки —
Лить песчинками из горсти.

Тень играет будто живет,
Будто это что-нибудь значит.
Кто-то душу мою заначил…
Ты играешь наоборот.

Ты играешь, что будто спишь,
Будто смерть — это то, что снится.
Но предательски по ресницам,
По ресницам, ресницам лишь

Тень... Ты знаешь, с какого дна
Прихожу я к тебе… Кощунство —
Губ пытаться твоих коснуться
Плотью предрассветного сна…

И остаться про черный день
Паладином твоим — но боги! —
Встанет солнце, и ты под ноги,
Не заметив, отбросишь тень.

* * *
...Эту боль отнять — я б тогда взвыл,
Я же помню все — я тогда жил...

Помню ночь — полет за грань крыш,
Будто ты была, будто не спишь.
И твоих волос — я почти смел —
Помню, ветер пил.
Ветер был бел.
Помню тьму зрачка.
помню жар-стон.
Помню: ты — моя.
Такой сон...
Дальше будто смерть —
волокли на свет.
Помню, звал тебя...
Такой бред.

* * *
Наше время опять отклонилось от верной оси.
Шапки летят — значит, головы рубят.
Вечером, когда осень пробьют часы,
Вспомним мы то, что будет.

Накрапает дождь путевые заметки,
Двигаясь по проселкам страны,
А листья будут хвататься за ветки,
Которым они не нужны.

И взахлеб, то сбиваясь с ритма,
То переходя на жесткий размер,
Кто-то зафиксирует в рифмах
Время сопряжения сфер.

Кто-то лучший, чем я, рассказчик,
О нас поведает нежившим, другим.
Не бойся волхвов, дары приносящих, —
Я жизнь слагаю к ногам твоим.

По знаменьям, кофейной гуще
Мы прочли гимны новых дней...
Ты над нами рассмейся жгуче —
Юность старости мудреней.

Отразит все земные царства,
Словно взгляд пропуская за...
Горький сгусток антипространства —
Неопознанная слеза.

* * *
Золото исполнено цены.
Свет исполнен трассами фотонов.
Память ли исполнена вины?
Или я перед тобой вины исполнен?..

Мир исполнен страха и греха,
Небо — крови, мерзких жаб и молний.
Смертный миг — предчувствием стиха
И опустошением исполнен —
мне поведал это судным днем
ангел, преисполненный огнем.

 

ВЕЛИКИЙ МАСТЕР

А в башне, над последним этажом,
Вы, если мне не верите — рассмейтесь,
Живет никем не узнанный гроссмейстер.

По лестнице он сходит винтовой
И сквозь ему лишь ведомые двери
В подъезд приносит пыль былых империй.

Там, выше всех, куда не ходит лифт,
Спит древность (и соседи будто стихли),
Там философский камень варят тигли.

Гроссмейстер вновь — в ближайший магазин,
Возьмет кефир, сок мандрагоры и бумагу.
Вернувшись, в шкаф повесит плащ и шпагу.

Он изучает череп птицы Рух,
Он улыбнется, встретив в фолианте
Рассказ о выдуманном звере Элефанте.

С ним в выходные за одним столом
Пьют пиво Ланселот и Уленшпигель,
Он их последний друг и утешитель.

И я туда осмелюсь заглянуть,
Чтоб в каплях вечности, отмерянных клепсидрой,
Услышать угловатый ритм верлибра.

 

АЛХИМИЯ

На золото пошли свинец и медь,
Грибом поганым растекался атом,
Стремясь взлететь за облачным собратом,
За стратосферу сполохом гореть.

Собрат был слаб — питательный озон,
Его и так не всем уже хватает.
Уран распят — распад проистекает.
На медь пошли плутоний и ксенон.

Теперь свинец — его не занимать,
Он где-то здесь: в виске или в кармане,
Он одинокий дремлет в барабане.
В бокале ртуть — она металлов мать.

Ты ждешь врача, чтоб экзорцизм творил.
Ты прячешь взгляд — в нем жалость недоверья.
Пустое! В воск я окунаю перья
Твоих уже почти готовых крыл.

Готов кристалл. Играет черный блик,
В нем василиски, гады и химеры.
В заветный мир я открываю двери.
Я сделал все. И Аполлон — велик!

Восьмой этаж бессолнечных руин.
Стучатся в дверь... Нас ждет восход Венеры!
Там, за окном, наш мир! Летим! Скорее!
Не веришь?! Что же, я лечу один.

 

ОСЕННИЙ РАЗГОВОР

Ты не ждешь меня? Уйти?
Не к тебе, к другой?
Не гони меня. Прости.
Этот вечер — твой.

Рассказать хочу о том,
Как тоскливы дни,
Как закаты жгли огнем,
Как кружили сны.

Ты не хочешь знать? Я пас.
То моя вина.
Только вспомни: тот же час,
Та же тишина.

Так же шторы глушат дождь,
Тот же полумрак.
Те же мы с тобою... Ложь?
Да, наверно, так.

Я спрошу, но примешь ты
В шутку ли, всерьез...
В шутку? Но глаза пусты —
Слишком много слез.

Ты ответишь мне? Когда?
Что мешает здесь?
Осень — зябкая вода.
Осень словно месть.

 

  

Написать отзыв в гостевую книгу

Не забудьте указывать автора и название обсуждаемого материала!

 


Rambler's Top100 Rambler's Top100

 

© "БЕЛЬСКИЕ ПРОСТОРЫ", 2004

Главный редактор: Юрий Андрианов

Адрес для электронной почты bp2002@inbox.ru 

WEB-редактор Вячеслав Румянцев

Русское поле