> XPOHOC > РУССКОЕ ПОЛЕ   > БЕЛЬСКИЕ ПРОСТОРЫ

12'04

Виктория Скриган

XPOHOС

 

Русское поле:

Бельские просторы
МОЛОКО
РУССКАЯ ЖИЗНЬ
ПОДЪЕМ
СЛОВО
ВЕСТНИК МСПС
"ПОЛДЕНЬ"
ПОДВИГ
СИБИРСКИЕ ОГНИ
Общество друзей Гайто Газданова
Энциклопедия творчества А.Платонова
Мемориальная страница Павла Флоренского
Страница Вадима Кожинова

 

«…для России рожать сыновей…»

 

ЧЕРНЫЕ ВОДЫ БЕЛОЙ РЕКИ


Я на мольберт брошу беличьи кисти,
Охра обиженно капнет в ладонь.
Ночь. Разжигаю в камине огонь,
Прочь акварели — осенние листья.
Кончилась в тюбиках радуга краски —
Черные воды у Белой реки…
Только пятно на запястье руки,
Контуром схожим со штатом Небраска,
Вкусом, как брызги пчелиного меда,
Цветом с расплесканной в небе луной,
Запахом, словно полынь с бузиной
Напоминает опасность полета
Вниз, с ледяной высоты парапета
В черные воды Белой реки.
Мысленно снова плыву за буйки…
Выключи свет, мне так хочется цвета…

 

О ЛЮБВИ БЕЗ ЛЮБВИ


Зажигалка шипит потревоженной кошкой —
В ней закончился газ, свет и даже вода.
Я пугливые мысли маню на ладошку,
Как синичек, звенящих в саду у пруда.
Продолжая играть на небесных клавирах,
Игнорируют руку мои визави.
Пустотой не накормишь голодных и сирых,
Думать я не могу о любви без любви.

 

ОНА ХОТЕЛА РЕБЕНКА


Она хотела ребенка.
Во сне ходила с коляской,
Читала детские сказки
И покупала пеленки.

Она хотела ребенка.
Он обещал ей подумать.
Пинетки и распашонки
Пылились в маленькой тумбе.

Она хотела ребенка.
Он заговаривал зубы.
Она бросала упреки,
И в гневе била посуду.

Такие вот заморочки
У современного брака —
Она мечтала о дочке,
А он купил ей собаку.

 

Я БОЮСЬ ДЛЯ РОССИИ РОЖАТЬ СЫНОВЕЙ


Я боюсь для России рожать сыновей —
Не хочу их терять в «миротворческих» войнах,
И плевать на дорогу у белых церквей,
Чтоб до Бога дошло, допустившего бойню.

Я боюсь для России рожать сыновей —
Чтоб потом не смотреть в глаза девочкам — вдовам,
Чтоб не пел у могил ныне павших мужей
Соловей. Тот, что раньше им пел у алькова.

Я боюсь для России рожать сыновей —
Но за тех, кто родился, болею душою:
Ощущаю, как горло дерет суховей
Нашим мальчикам. Тем, кто готовится к бою.

 

ГОРОДСКАЯ КОЛЫБЕЛЬНАЯ


Тихо в ночи. Утомились трамвайчики-барды.
Только негромко мотором урчат брадобреи,
Мусор сметая со щек пыльных улиц и скверов,
И поливая из шланга кустов бакенбарды.

Надвое делят изящество темной плотины
Бусинки света в колье фонарей-бриллиантов.
Ветер, заметив стоящих под крышей атлантов,
Гладит и треплет их нежно по каменным спинам.

К шали небесной приколота лунная брошка,
Черное кружево греет случайных прохожих.
Звездные блестки легонько касаются кожи,
И остаются в развернутых к небу ладошках.

Спи, мой малыш, этот город разбудит нас утром
Щебетом птиц и приветливым шелестом листьев,
Шумом дорог и сияньем улыбок на лицах,
Солнечным светом, горящим в окне перламутром.

 

МАГИЯ ОСЕНИ


Палитра меняется с желтого к серому,
А настроение города к скверному.
Примерка окончена рыжей листвы.
Прочитаны «бабьего лета» листы
И на год отложены в памяти дней…
Ветер свистит песнь печальных теней
И вальс мертвых бабочек-листьев.
Легкий мороз пишет кистью
Белые мушки на окнах,
Как на стеклянных полотнах.
В зеркало лужицы смотрится небо,
Пуховкою пудрит из первого снега
Город печальный и лес с легкой проседью.
Это все магия. Магия осени…

 

ОСЕННЯЯ НЕДЕЛЯ


Прошла еще одна осенняя неделя,
Желтеют липы, клены заалели.
А листья теплой золотой метелью
Ковром накрыть тропинки полетели.

Пейзаж достойный нежной акварели:
Рябины гроздья на ветвях поспели,
А рядом, в луже у мохнатой ели
Две мокрых лавки на мели засели.

Пройдусь пустынной парковой аллеей,
Там за оградой дремлют карусели,
Танцуют с ветром старые качели,
Скрипят и стонут ржавые панели.

На кассе деревянной свиристели
Выводят тихо трепетные трели.
Бродячий мастер на виолончели
Пернатым подыграет менестрелям.

Пройдет еще одна осенняя неделя.
И настоящие холодные метели,
Земли достигнув, белоснежные постели
Пушистыми простынками застелют.

 

ДВА ВСАДНИКА


Где-то я тебя видела, памятник-всадник,
Тенью своею давишь случайных прохожих,
Солнце целует лучами медную кожу,
Конь твой несется на месте с хрипом надсадным,
Воды Невы изменяя на гладь Агидели.
Питер с Уфой побратались по равенству крови —
Красной — Петра и Юлаева. Пусть наша совесть
Встать не позволит с двух разных сторон цитадели.
Нам ли делить неделимое? Это — Россия.
Та же, но стали длиннее морщинки-границы.
Всадники скачут, бок о бок, по полю пшеницы,
Не дожидаясь прихода пророка-мессии.

 

  

Написать отзыв в гостевую книгу

Не забудьте указывать автора и название обсуждаемого материала!

 


Rambler's Top100 Rambler's Top100

 

© "БЕЛЬСКИЕ ПРОСТОРЫ", 2004

Главный редактор: Юрий Андрианов

Адрес для электронной почты bp2002@inbox.ru 

WEB-редактор Вячеслав Румянцев

Русское поле