№ 07'04

Газим ШАФИКОВ

XPOHOC

Русское поле:

Бельские просторы

МОЛОКО

РУССКАЯ ЖИЗНЬ

ПОДЪЕМ

СЛОВО

ВЕСТНИК МСПС

"ПОЛДЕНЬ"

ПОДВИГ

СИБИРСКИЕ ОГНИ

Общество друзей Гайто Газданова

Энциклопедия творчества А.Платонова

Мемориальная страница Павла Флоренского

Страница Вадима Кожинова

Вся жизнь моя…

ПРЕДЧУВСТВИЕ

Трудно строки ломать и размеры крушить так и эдак,

Поздно лезть в «авангард», облекаясь в цветастый кафтан.

Видно, гены судьбы, что давно заложил в меня предок,

Я, в кириллицу влив, все ж завишу от магометан.

Вязь восточных стихов неосознанно в пальцах трепещет,

И струится она по пергаменту, как по снегам.

Или это — лишь эхо далекое душу мне тешит,

С тэнгрианством смешав иудейство, христьянство, ислам?

Ну, так что за беда!.. Лишь бы гладкопись не заливала

Эти строки мои бестелесно-холодной водой,

И по снегу пергамента кровью мучительно-алой

Все лилась эта вязь, как предчувствие перед бедой.

МНЕ НЕ НАДО…

Как бы отринув прошлое свое,

Я о любви давно не сочиняю.

Увы, она — лишь быт. Не Бытие.

И с духом плоть мою не сочленяет.

А впрочем, долго ль сесть и сочинить,

Воспламенив свое воображенье?

Живою кровью строки начинить

И тем продолжить вечное движенье?

Бумага стерпит все... Ну, а душа?

Как мне с душою быть? Она насилья

Не стерпит, знаю: холодом дыша,

Не отзовется, мертвенно-спесива.

Иван Сергеевич! Завидую тебе:

Мне не дано след Виардо слюнявить.

Себя предоставляю я судьбе,

Отгородившись четырьмя стенами.

ЭЛЕГИЯ НОЧИ

Когда-то я писал стихов по десять

На дню, и тем бывал безмерно горд.

Теперь все это мне не интересно —

Не нужен никому такой «рекорд».

Все чаще я бездумно и печально

Сижу, склонившись низко за столом.

Потом иду в свою опочивальню,

Ни строчки не создав,

Беды не видя в том.

И время моего уплывшего безделья

Не трогает меня. Я замкнут, нем и глух.

И дней безумных горькое похмелье

Не обжигают мой невоспаленный дух.

Вот за окном звезда, сорвавшись, догорела,

И не успел я снова что-то загадать;

Другие ж, как красавицы гарема,

Остались в небесах сиять иль догорать.

А рядом дышит женщина, что хною

Замыла седину, чтоб вечно юной быть.

Сединке каждой я один виною,

Но мне уже грехов тех не отмыть.

И незачем уже у ней просить прощенья.

Ход времени, увы, заводит жизнь в тупик.

Лишь голову свою склоню ей на колени

И вспомню, уходя, какой-то светлый миг.

МУСТАНГИ

В детстве мне мерещились за Таналыком тарпаны (мустанги) в хайбуллинской степи.

Я до сих пор понять не в силах —

Глаза ль мне застил дальний свет? —

В степи за Таналыком синим

Брели тарпаны или нет?

Иль волны ковыля густого

Их убаюкивали там,

Где опускал Всевышний долу

Свой взгляд, и где бродил мустанг?

МОНГОЛЫ

Какая странная и славная судьба

У племени по имени «монголы»!

Жила-была на свете голытьба

Там, где земля звенела камнем голым.

Но вот возник из камня Темучин,

Как плод войны монголов и тангутов,

Как пенный гребень из речных пучин,

Как пламя, что дыханьем гор раздуто.

В пыль обратил Хиву он и Отрар,

Сжег Бухару и Самарканд цветущий,

Хорезма прах он подарил ветрам,

Впервые мир вскричал: «Спасите наши души!»

Крик ужаса и униженья — «SOS»! —

У тех, кто на земле своей был распят.

Он пролил сколько крови, бед и слез,

Но — чудо! — тем искоренил он распри

Среди султанов, шейхов и князей,

Готовых перегрызть друг другу глотки,

И тем врагов обрел он и друзей,

И подарил народам мир короткий,

Стратегию и тактику войны

И правила железной дисциплины,

Джасак и Яссы, облик новизны,

Хоть не смирил в себе он нрав звериный.

Какая странная и страшная судьба

У тех, в ком до сих пор кровь чингизидов бьется:

Все та же кочевая голытьба

Там, где восходит медленное солнце.

Тень от верблюдов, длинная, как плеть,

Все те же юрты и костры степные...

Бог создал мир, чтоб жить и умереть,

И вряд ли будут правила иные.

ЗОНА

Сколько человеков — столько мнений.

Сколько стихотворцев — столько лир.

Сколько миротворцев... Только Ленин

Дрался до конца за Брестский мир.

Он боролся исступленно — ибо

Обручем сжимал его железный круг

То ль друзей, то ли врагов, и гибель

Представлялась легче этих мук.

Точно зафлажкован отовсюду,

Он метался с пеной на устах;

Рвались кровеносные сосуды

На его седеющих висках.

...Были спасены им миллионы.

Но закон Истории суров:

Сам себя загнав борьбой той в «зону»,

Стал он жертвой разных болтунов.

Городите, черти, что хотите!

Но, когда один я остаюсь,

Оглушен раскатами событий,

Головой, как он, о камни бьюсь!

ДНЕВНИКИ

Я не веду дневник, но обожаю

Читать в журналах чьи-то дневники.

И так при этом сопереживаю,

Что начинают биться желваки.

Чем строчки откровеннее, тем глубже

В суть помыслов вхожу их — ведь они

Таинственную обнажают душу,

Как пустоту — бенгальские огни.

О, как бы изливался я, коль скоро

Умел бы душу вложить в те листы.

Увы, слова о вынесенье сора

Из дому — для меня не столь пусты.

Неправый стыд пред собственной душою

Во мне сильнее злобы и обид.

Восходит он преградою большою,

Безмолвным целомудрием горит.

САЛАВАТ И АРСЛАН

Во мне смешались эти имена —

Арслан и Салават... Они сливались

В одно: как две звезды, как времена,

Что в памяти от прошлого остались.

Казалось мне порой, что, вдруг ожив,

Из тех времен вернулся сын Юлая

Азналина к нам, навсегда решив

Стать Львом, веками прошлого играя,

И обратиться в книги и в кино,

И дух, и плоть даря нам бескорыстно,

И что кумысом было — то в вино

Надолго превратив в устах Артиста.

Да, так казалось... Но в какой-то миг

Вновь разделились судьбы их, однако:

Сослали Салавата в Рогервик;

В родной земле остался Мубаряков.

Их разделяют тыщи верст... И все ж,

Неразделимость их пребудет свято:

И на Арслана Салават похож,

Как и Арслан похож на Салавата!

* * *

Вся жизнь моя — борение о собой,

С самим собой — не на живот, а насмерть —

С животным страхом, с завистью, с ненастьем

В душе, и значит — с собственной судьбой.

Вся жизнь моя — борение с тобой,

С магнитным полем твоего влеченья.

Вся жизнь моя — сплошное изреченье:

«И да прозреет, Господи, слепой!»

Написать отзыв в гостевую книгу

Не забудьте указывать автора и название обсуждаемого материала!

© "БЕЛЬСКИЕ ПРОСТОРЫ", 2004

Главный редактор: Юрий Андрианов

Адрес для электронной почты bp2002@inbox.ru 

WEB-редактор Вячеслав Румянцев